"Las paredes giradas de lado son puentes".
-Angela Davis

El otro día me di cuenta de que apenas he respirado desde las 2 de la madrugada del miércoles 9 de noviembre. Esa sensación de pánico, de opresión en el pecho y en el estómago, no se ha ido desde que me desperté en una nebulosa y me di cuenta de lo que había pasado. No he respirado profundamente, no he llorado ni exhalado completamente desde esa mañana. Es casi como si mi cuerpo y mi mente no quisieran dejarme hacer el duelo. Cada vez que intento escribir, todo lo que sale son preguntas: ¿Cómo podemos empoderar a nuestros estudiantes para mantener nuestras escuelas libres de odio? ¿Cómo podemos apoyar mejor a los estudiantes y colegas marginados que viven con miedo? ¿Cómo podemos entablar un diálogo civilizado, pero significativo, que dé cabida a múltiples perspectivas sin desviarse hacia el fanatismo? ¿Cómo podríamos combatir los "ismos" en nuestras comunidades, incluso aprender a honrar los valores indígenas y las diversas formas de vida en todo el mundo? ¿Cómo podríamos evitar la normalización de Standing Rock, los crímenes de odio y otras formas de opresión y marginación sistemáticas? ¿Y cómo podrían nuestros alumnos participar en los esfuerzos de cambio constructivo y de construcción de la comunidad más allá de las paredes de su escuela?

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Cuando los índices de crímenes de odio empezaron a aumentar inmediatamente después de las elecciones, especialmente en las escuelas K-12, me encontré pensando en todos los jóvenes que tienen una razón para sentirse marginados y amenazados por la creciente legitimación de todos nuestros peores "ismos" sociales. Pensé en mis antiguos alumnos, en todos esos jóvenes increíbles que ahora están más allá de las paredes de la escuela, utilizando sus dones para hacer del mundo un lugar mejor. Pensé en mis Dreamers, estudiantes indocumentados de América Latina que accedieron a la universidad a través del Dream Act y que ahora se encuentran peligrosamente visibles. Pensé en los hijos de inmigrantes que pasaron por mi aula, muchos de los cuales temen la deportación o el registro forzoso de los padres trabajadores que se sacrificaron por ellos. Pensé en mis estudiantes musulmanas-estadounidenses, en las historias que sigo escuchando sobre madres musulmanas que ruegan a sus hijas que ignoren su fe y dejen de llevar el hijab en público para mantenerse a salvo. Pensé en mis alumnos afroamericanos y en mi constante temor a la violencia injustificada contra ellos, en mis alumnos japoneses-americanos cuyos abuelos sufrieron el internamiento en este país y que saben lo peligroso que puede ser el pensamiento divisivo (véase la extraordinaria obra de arte de mi antigua alumna, Sarah Fukami, en este blog). Pensé en mis alumnos con capacidades diferentes, en mis alumnos homosexuales, en mis alumnos transexuales, todos los cuales temen las burlas, la violencia y la exclusión legalizada ahora más que nunca. Pensé en la escuela pública con dificultades en la que acabo de empezar a trabajar, una escuela llena de inmigrantes y refugiados en la que los profesores y administradores sueñan con la equidad y la inclusión, y están trabajando duro para conseguirlo.

También pensé en mí mismo y en lo que se siente al crecer como judío en Estados Unidos. La semana pasada le hablé a mi madre por primera vez del niño rubio de segundo grado que me dijo que nunca se había encontrado el cuerpo de Hitler, que podía estar vivo y que podría volver para matar a mi familia. Esa experiencia temprana de sentirme ajeno y amenazado fue tan intensa que todavía puedo imaginar la escena hasta la calidad de la luz en la habitación cuando lo dijo; ese niño puso la primera grieta en el barniz protector de mi infancia, y desde entonces me he sentido "otro". Pensé en mi viaje a Los Ángeles el 10 de noviembre de este otoño, en cómo mi niño interior de segundo grado sentía esa misma vulnerabilidad y amenaza cuando me movía entre las multitudes en los aeropuertos como adulto. Vi a una mujer riéndose mientras veía los resultados de las elecciones en Fox News en el United Club de Denver, y no pude respirar, y mucho menos responder. Soy hija de activistas; me educaron para emprender siempre acciones no violentas y sin disculpas para promover el cambio social. Soy la última persona que se calla en un momento de injusticia; creo en vivir mis valores en voz alta. Sin embargo, esa semana me encontré asustada y silenciada, caminando por aeropuertos atestados de gente preguntándose quién deseaba que mi familia y yo simplemente "volviéramos a casa" a los países de los que escapamos hace tres generaciones.

Sarah Fukami, Kiku (Crisantemo). "Esta obra forma parte de una serie de retratos de mi familia japonesa, que utiliza el hanakotoba, o lenguaje de las flores. La versión occidental de este concepto también se conoce como floriografía, en la que determinadas flores son símbolos de diversos sentimientos o comunicaciones. Si bien utilizo la imagen visualmente bella de la flor, también quiero destacar los defectos de asociar a otros con símbolos. Esta idea tardía se convierte rápidamente en el rechazo de lo que se percibe que representan".

Nos encontramos en una encrucijada en Estados Unidos, en un país dividido. Como educadores, nuestras responsabilidades son abrumadoras, y muchos profesores todavía están tratando de averiguar cómo hablar con sus alumnos sobre lo que viene. Al igual que vimos en las semanas que siguieron al 11-S, muchos educadores se sienten paralizados e inseguros sobre cómo afrontar la división y la discordia de una manera que honre todas las perspectivas, pero que también fomente el diálogo hacia la inclusión, la comunidad y lo que los budistas llaman "acción correcta."

En la Escuela de Liderazgo Mundial decidimos que nuestra mejor línea de acción era enviar recursos para apoyar a los profesores y administradores de nuestras redes. Estos recursos curriculares para las aulas postelectorales proceden de una serie de excelentes organizaciones educativas y de justicia social, y esperamos que les resulten útiles. La Escuela de Liderazgo Mundial renueva nuestra intención de apoyar a las escuelas en su búsqueda de formas de desafiar la intolerancia y enseñar la comprensión y la aceptación. Creemos en el poder de enseñar a los estudiantes a inclinarse hacia la incomodidad y conectarse a través de todo lo que nos separa, y en la importancia de trabajar juntos para construir comunidades de aprendizaje diversas, seguras y reflexivas.

Mientras hago las maletas y me preparo para salir hacia Atlanta, me encuentro agradecida más allá de las palabras por la PoCC. Como escribí después de la conferencia en 2013, la comunidad de la People of Color Conference es, para mí, la mejor demostración del "mundo compartido" de Naomi Shihab Nye de la que he formado parte. Me siento honrada y bendecida por compartir esta visión y propósito común con todos ustedes, con tantas personas extraordinarias que se preocupan por las necesidades de los estudiantes, los profesores, los administradores y las familias. No puedo esperar a exhalar, a respirar en comunidad, a dejarme llevar por el luto con mi familia del PoCC. Nuestros estudiantes también necesitan estos días juntos. Ayudar a fomentar la comunidad y el orgullo por lo que son es lo mínimo que podemos hacer, y espero que sus experiencias de esta semana tengan repercusiones constructivas en nuestras escuelas y comunidades más amplias durante los próximos cuatro años y más allá.

Este año vuelvo a casa al PoCC dispuesta a reír y llorar y a elaborar estrategias juntos; dispuesta a elaborar planes para mantener nuestras comunidades seguras, inclusivas y centradas en el cambio constructivo; y dispuesta a respirar el poder de nuestra visión educativa colectiva para los niños a nuestro cargo.

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